Pygmalion

- Bouge pas !
- Je vais quand même pas rester comme ça, c’est ridicule…

Il se lève d’un bond du fauteuil duquel il regardait la pose et le jeu des lumières. « Putain, je t’avais dit de ne pas bouger ». Il la manipule à nouveau, serrant plus fort son bras pour le placer légèrement en arrière par rapport à son visage. Il sait qu’il lui fait mal, et elle sait qu’il le sait. Elle se mordille la lèvre inférieure sévère et baisse les yeux pour ne pas buter contre le mur de son regard. De plus, elle ne dit rien. Plus rien. « Bouge pas », répète-t-il, en insistant sur chaque syllabe. Une légère perle de sueur apparaît sur son épaule et reflète la lumière rabougrie qui enténèbre le salon. Lentement, il appose ses lèvres sur son corps immobile et avec sa langue, remonte le chemin tracé sur sa peau par le liquide exsudé.

Elle réprime un frissonnement. Elle réprime cette étrange envie qui lui donne la sensation qu’on enfonce de micros fourchettes dans son bas ventre.

Il sait qu’elle a envie de demander combien de temps ça va durer. Aussi, pour éviter qu’elle ne bouge et qu’il ne faille tout recommencer, il siffle : « tant que je ne l’ai pas décidé, tu ne bouges pas », et il ajoute pour lui-même comme si elle ne comptait plus comme être humain dans cette pièce, comme s’il contemplait un tableau accroché au mur dont il évaluerait l’angle : « ce n’est pas encore tout à fait ça ! ».

Lentement, il sort de la pièce, alternant les petits coup d’œil furtifs et les regards perdus. Quand il réapparaît dans le salon, son pas est alors plus traînant, plus jouisseur. Il tient une pomme dans sa main et croque à pleine dents en regardant par la fenêtre, la pluie dégringoler sur les carreaux. Il mâche, et sa mâchoire qui broie le fruit fait un bruit d’acier. A bout de réflexion, il soupire et murmure : « on y arrivera pas ! »

Elle se maîtrise pour ne pas rompre la pose et rétorque : « mais si, mais si, tu vas voir, je suis certaine qu’on en est plus très loin. ».

Et lui, il soupire à nouveau pour lui faire comprendre que la seule faute lui revient à elle, de ce fiasco ; il sort à nouveau, on entend des bruits dans la cuisine, la porte du frigo s’ouvrir, rester suspendue, puis s’écraser contre son joint de caoutchouc, comme une muqueuse inhumaine. Une bouteille d’eau fraîche à la main, il ne regarde même pas vers elle. Elle est une œuvre que l’on repose pour ne plus y penser, qu’on délaisse pour quelque repos, la palette de couleurs abandonnée là, sur l’accoudoir d’un canapé déglingué. Quelle chaleur il fait ! Il passe la surface froide et plastifiée de la bouteille sur son front, puis d’une tempe à l’autre, tandis qu’elle tente de lutter contre la sueur, tandis qu’elle prie pour qu’elle reste prisonnière de son corps…mais elle est un fleuve, qui se divise et explose.

Enfin, quelque chose se produit. Une réaction en chaîne qui étincelle dans les yeux du modèle, et la chair qui est dans le pantalon de cet homme se dresse. Patiemment, il se dirige vers ce corps de pierre, avance de quelques millimètre son bras, tortille le bout de ses seins pour les gorger de sang, applique sa grande main droite sur son ventre pour qu’elle le rentre un peu. C’est cela !

Il sort son sexe et se masturbe rapidement. Elle a le regard vide des statues antiques. Cela dure moins d’une minute. Son sperme gicle intégralement, en un seul jet, sur l’épaule du modèle. Le corps encore agité de spasmes dégoûtants et ridicules, il sort du salon. Dans la salle de bains, il se passe le gland sous l’eau froide, frissonne de culpabilité en croisant son visage dans la glace. Une fois couché dans le grand lit de sa chanbre il s’endort sans penser à rien.

Le lendemain, quand il se lève, sa femme n’a pas bougé d’un iota ou presque. Ses traits sont tirés, un cheveu lui est tombé sur l’épaule, ses yeux sont injectés de sang. « Tu as bougé » lui dit-il.